мой родительский дом пахнет не сбывшимися мечтами,
он пахнет серыми облаками, грустными дураками и моим несчастливым детством.
дом пахнет претензиями и упреками, не доделанными уроками,
и он совсем не пахнет тобой.
и никакой он даже не мой, он родительский или даже не их, а бабушкин или дедушки, а может государственный или божественный, чей-то чужой.
мой родительский дом и не дом вовсе, а всего лишь Не место, как коридор или супермаркет,
где чужие жизни теряли смысл, ох как же я люблю возвращаться домой.