Il voulait simplement prendre l’air. Faire quelques pas hors de son immeuble, changer de rue, changer d’esprit. Mais chaque tentative se termine au même endroit : la même tache d’huile, le même graffiti, le même vent qui souffle toujours dans le même sens.
Douze sorties. Douze chemins différents. Douze retours au même point.

D’abord, il pense à une coïncidence. Puis à un piège d’urbanisme. Enfin… à quelque chose de plus intime. Car parfois, ce n’est pas la ville qui se referme : c’est nous qui tournons en rond sans nous en apercevoir.
Et à force de chercher une issue, on finit par comprendre que certaines boucles ne se brisent pas. On s’y habitue. On s’y installe. On s’y perd doucement.

Fiction entre boucle urbaine, vertige psychologique et enfermement insidieux.

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✍️ Crédits : texte, réalisation et narration — Histoires Ébouriffantes