Maggio, mattina. Apro gli occhi, disturbata dai tenui raggi di sole dell’alba, che spuntano tra le inferriate delle tapparelle e mi illuminano il viso. Il mio corpo stanco giace sul letto di quella camera spoglia, che era diventata il mio piccolo nascondiglio dal resto del mondo ormai da due giorni. Fisso il soffitto, sospiro, la mia testa intervalla momenti di vuoto a istanti un cui si fa groviglio di pensieri talmente stretto, da farmi quasi mancare l’aria.

Mi chiamo Chiara, ho trent’anni, lunghi capelli castani e occhi azzurri. Luca, il mio compagno, dice che sono luminosi come il cielo in una giornata di sole limpido, ma è da tempo che non riesco a credergli più, a me sembrano spenti come una città avvolta nella nebbia.