Bellísimo, cultísimo y con un cierre estremecedor lleno de ritmo y profundidad.

Para el yo poético enamorado, nada existe, nada importa. Solo su amada. Nada en el pasado, ni Persépolis ni Roma, ni las epopeyas gloriosas de la historia, ni la ciencia, ni el arte de Durero ni de nadie más, ni en el presente pues nada le importa, nada; solo “Tú, mi desventura y mi ventura.”

Lunas, marfiles, instrumentos, rosas,
lámparas y la línea de Durero,
las nueve cifras y el cambiante cero,
debo fingir que existen esas cosas.

Debo fingir que en el pasado fueron
Persépolis y Roma y que una arena
sutil midió la suerte de la almena
que los siglos de hierro deshicieron.

Debo fingir las armas y la pira
de la epopeya y los pesados mares
que roen de la tierra los pilares.

Debo fingir que hay otros. Es mentira.
Sólo tú eres. Tú, mi desventura
y mi ventura, inagotable y pura.