Highlander: le secret que vous n'avez jamais vu.
Un autre regard sur le cinéma. Un regard qui se souvient de ce que disait Nietzsche : « Si tu regardes longtemps dans un abîme, l'abîme regarde aussi en toi. »
Qu'est-ce que ça veut dire ? Regarder l'abîme, c'est contempler la part obscure du monde, sa propre part sombre. Et si l'on y reste trop longtemps, cette obscurité finit par s'imprimer en nous, nous transformer.
Et si c'était là le pouvoir du cinéma ? Qu'à force de le regarder, il parvenait lui aussi à nous transformer ?
Ce soir, nous plongeons dans un film culte, électrique, inclassable : Highlander (1986). Un film de fantaisie, d'épée et d'immortalité. Derrière son vernis kitsch des années 80, ses éclairs et la musique de Queen, se cache une surprise : une véritable tragédie métaphysique.
Car Highlander, ce n'est ni plus ni moins que l'histoire d'un homme condamné à vivre éternellement et à porter le poids de la conscience. C'est le mythe de Prométhée revisité, une fable sur la solitude, la mémoire et la transformation. Il ne peut en rester qu'un. Et c'est dans Cinécure.
Le Feu et la Croix : Le Mythe Prométhéen
Highlander est une tragédie déguisée. Il raconte la plus ancienne des histoires : celle de l'homme qui, en voulant dépasser sa nature, se retrouve condamné à en porter le fardeau. C'est, à sa manière, le mythe de Prométhée revisité.
Dans la mythologie, Prométhée vole le feu aux dieux pour le donner aux hommes. Ce feu, c'est la connaissance, la conscience. Il arrache l'humanité à son animalité, mais au prix d'une malédiction : savoir, c'est souffrir. Le feu éclaire, mais le feu brûle.
Dans Highlander, le feu volé prend la forme de l'immortalité. Connor MacLeod n'a rien demandé, mais il reçoit un don divin : il ne peut pas mourir. Ce don est une lumière, mais aussi une croix. Il l'arrache au cycle naturel de la vie et de la mort, le condamnant à voir périr tout ce qu'il aime. L'immortalité devient ici l'équivalent moderne du feu prométhéen : un savoir interdit, une conscience trop vaste pour le cœur humain.
Zeus, furieux, punit Prométhée en l'enchaînant à un rocher, où son foie est dévoré chaque jour, pour l'éternité. C'est la métaphore de la souffrance éternellement recommencée. Connor MacLeod, lui aussi, est enchaîné à sa conscience. Les siècles défilent, les visages s'effacent, mais les émotions demeurent. Il est condamné à ne jamais oublier, à revivre la douleur encore et encore, comme un Prométhée moderne dont le foie est remplacé par le cœur.
Devenir « Un » : L'Individuation par l'Épée
Comment survivre à ce fardeau ? La transformation de Connor s'enclenche lors de sa rencontre avec Ramirez. MacLeod vient d'être banni, rejeté par les siens parce qu'il a survécu à la mort. Il est différent, il ne rentre plus dans les cases.
C'est alors qu'apparaît le guide, le mentor. L'échange est capital :
Ramirez : Tu ne peux pas mourir, MacLeod. Accepte-le. Connor MacLeod : Je te déteste ! Ramirez : Bien. C'est la meilleure façon de commencer.
Tout est là. Pour se transformer, il faut souvent passer par la colère. Avant de grandir, il faut accepter. Avant d'accepter, il faut comprendre. Et avant de comprendre, il faut affronter la vérité qu'on ne veut pas entendre.
On ne peut pas guérir de ce que l'on nie. On ne peut avancer qu'en acceptant ce que l'on est. Ramirez invite Connor non pas à renier sa différence, mais à la maîtriser : « Tu dois apprendre à [...] exploiter ton pouvoir ».
C'est ce voyage qui donne son sens au leitmotiv du film : « Il ne peut en rester qu'un. »
Ce « Un » final, ce n'est pas un guerrier qui triomphe des autres. C'est un être humain qui s'est enfin trouvé. Un être qui, après avoir traversé les épreuves, se tient debout, entier, réconcilié. C'est ce que le psychanalyste Carl Gustav Jung...
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