Llegamos al último capítulo de la temporada intermedia. En la infancia, en la que sucedieron tantas cosas, me regalaron un kit para hacer comics de Batman. Sí poder colorear con globitos de historieta y todo a los protagonistas de ciudad gótica de la tira DC Comics. En un principio pensé si se habían equivocado porque siempre fui un queso para pintar,  pero después mi madre me convenció que era para contar historias. Yo ya había contado alguna de niño.  Había algo ahí latente y había algo que se despertaría para siempre: la buena manía de inventar historias. Entonces me puse manos a la obra e inventé dos zagas de Batman con mi propio lápiz y lápices de colores en hojas de plástica dobladas y abrochadas que me posibilitaron mis ingresos para las tardes de fichines: uno de mis placeres más obsesivos de la niñez.  Entonces nació un invento tempranero de la ficción, una metáfora del vendedor de ilusiones y un ADN de un auténtico ladrón de postales. 

Lazambik es una palabra que fabriqué cuando tenía 7 años y se trató de un club imaginario en el que fui llenando listas de jugadores desde aquel año a la actualidad: 1993-2021. La herencia de organizador de equipos que deriva en la infancia desde mis viejos: mi viejo DT y mi vieja Profesora de Educación Física. En mi casa pilones de juegos de camisetas y planillas para comenzar a organizar desde temprano mis torneos y mi propio equipo de casacas rojas. Además el culto de una filosofía de la caza y la pesca pero derivada al arte de la pelota. 

Me acuerdo es una prosa poética que captura instantes. Momentos atados a la felicidad, a la alegría del instante, el me acuerdo que viaja por esas postales desde un porro en el mondongo con un amigo mientras los perros nos ladran, algunos goles, algunas citas, algún viaje a la infancia en la que me acuerdo que me perdí en el bosque y no recuerdo sí volví. 

De la actitud detectivezca de libros continúa este capítulo en el que me meto en una librería de La Plata, me acuclillo y pesco de costa con línea de fondo a un poeta argentino que dispara esa frase "Dicen que hay oro al fondo del deseo". Se trata de Jorge Boccanera. Un hallazgo en este verbo vital que es buscar. "Arder" es el poema que recito en el final de su autoría y la canción "Funeral" del cantautor platense Pablo Matías Vidal pone el telón al capítulo. 

La parábola de ser detective de rarezas en la infancia temprana alvearense cuando me regalaron un juguete que prendió la actitud de buscador de casos ocultos pero una situación de aburrimiento nos llevó al vandalismo junto con un amigo, con quién, a partir de un milagro aprendimos algo. Después ser detective siempre está como una actitud pero de los libros sobre todo a partir de uno, de un título, de un autor ineludible: Roberto Bolaño y sus Detectives Salvajes. 

Es un viaje introspectivo para cada uno. Un texto en off de estimulación creativa. Abrir el cauce de experiencias acerca de la pasión: la vocación propia que también se mezcla con el oficio cotidiano. La joya del adentro fue un pedido, un escrito por encargue de mi amiga cordobesa Tati Ferreyra quien me propuso hablarles a un auditorio de docentes en el marco de una actividad de formación para abordar la pasión y la vocación: ese fuego que toca mantener prendido para no sulfatarse en lo gris de la existencia. 

Un texto que se propone una analogía: el mesero/a que en su función en un restaurante o bodegón se convierte en ese marcador de punta que es salida para salir jugando con Grisín, pan y manteca o el que llega rápido a la defensa para cerrar las comandas de la cocina. Es nuestro aliado para el juego que tiene despliegue. Hay que saberlo entender. Oda y reconocimiento a ese oficio que en sus buenos modales extingue como el tatú mulita o un buen 3 o 4 que no es un pomelo. 

La esquina como postal del infinito: ese lugar simbólico que son muchísimos en los que cruzamos un umbral del misterio y en el que ocurren encuentros fortuitos o amenazas de peligros inminentes. La esquina como exploración de distintos paisajes urbanos que recorren la infancia a los viajes mientras el repentismo de una conversación nos hace abrir las fronteras de las historias. 

El bonus track de la primera temporada es una secuencia de regreso. Volver del Aeropuerto del DF en México, tras un trago de mezcal en el Free Shop para después desembocar en las tuberías del Aeropuerto de Brasilia, en Brasil, en la que me topo con un personaje de viaje que conocí un par de meses antes mientras iba subiendo el continente desde el amazonas brasileño al colombiano. En ese pequeño cruce fortuito se dan coincidencias que funcionan de espejo. Después ya toca llegar a Ezeiza mientras se pone fin a una aventura para que arranquen otras tantas. 

Me pierdo y me encuentro peregrinando una ciudad surreal que tiene la arquitectura inmortal de Gaudí. Voy del Eixample al Born o del misterio casi sudaca del Raval a Gracia donde una buena noche, de las inolvidables, canto mis canciones juglares en un bar que comandan dos argentinos.  La noche es perfecta y al regreso, mientras una lluvia riega, tengo un espejismo con la ciudad de La Plata. Una convergencia que tiene música de por medio y un océano de distancia.


Música: El Viaje, La Teoría del Caos. 

En el segundo tramo de esta visita a Madrid el músico y artista español, Isma Romero, cuenta acerca de la bohemia ineludible de esta capital en la que Los Rodríguez dejaron una influencia que sigue vigente y prendida en algunos barrios.  Yo sigo a pie descubriéndola, parque a parque descubro sus cantores y músicos callejeros. Una tarde inolvidable logro cantar en la calle casi en la bajada a Lavapiés y nos vamos con un grupo de músicos a celebrar a una manzana a cielo abierto, un territorio libre en La Latina en la que convergen tribus urbanas. Además está la perlita que le da al título a este podcast: la anécdota cuando me descubren con una postal ajena. 

Voyeur de balcones en Madrid mientras recién asomo por la Puerta del Sol y comienzo a caminar esta ciudad que posa con sus tentáculos de capital para caminar por sus calles. Camino y siento sus mestizajes de canción, crisoles sonoros y la influencia de Andrés Calamaro en ese rock español mientras me cruzo a un chaval cantautor valenciano, Isma Romero, que me confiesa la admiración y este puente entre Buenos Aires y Madrid.  Tapear en cualquier esquina, perderme y reencontrarme en parques como El Retiro mientras sigo mi vaivén de forastero encantado de una urbe que me hizo sentir local. 

Después de recorrer pueblos internos de Michoacán regreso a la ciudad cabecera: Morelia, la capital del Estado, que deslumbra con su arquitectura de piedra rosa, sus callejones adoquinados, mariachis en las esquinas dispuestos a hacer sus serenatas para muertos o vivos. Me anfitriona Daniela, una amiga argentina que me mostró los pliegues de este distrito. Una noche de caminata por la Avenida del Acueducto  entramos de casualidad en Arrabal Gourmet: el bodegón de argentinos que se convirtió en una tertulia espontánea y una especie de peña para toda la vida.  

Un bus de Morelia para entrar Michoacán adentro: de su ciudad más emblemática a los pueblos mágicos y misteriosos en el centro del país de las revoluciones. Erongarícuaro, Uricho y Pátzcuaro. Pasajes de música criolla de señores con sombrero, plazas atestadas de gente y el baile de los viejitos con sus bastones mientras se hace de noche, llueve torrencialmente, y yo cruzo una frontera onírica entre el sueño y la realidad en una madrugada que parece eterna.  

Llegué a Lima para el clima navideño de 2011. Luego de una estadía equivocada en Callao, luego en Barranco que es casi un San Telmo con mar, partimos con algunos amigos hacia el sur de la capital peruana. Primero pasamos por Asia y vimos la suntuosidad más abismal: un pequeño Miami de puro derroche en el que no encajábamos, Hicimos un par de kilómetros más al sur para alojarnos en el pueblo de los obreros de este lugar, Rosario de Asia. En una noche de verano pegajoso todo empezó a temblar y ellos, los rosarinos de asia, mostraron sus mejores recetas de  un pueblo habituado a la supervivencia.  

Justo en época de carnaval anduve por la capital de la República Oriental del Uruguay.  Calor y peregrinación por sus barrios clásicos mientras se siente el clamor de las murgas por las noches y el candombe de un grupo de mujeres por las calles en la zona de Isla de Flores.  Un recorrido por la medianera finita entre lo real y surreal: encuentros improbables, sentir el aura de Eduardo Galeano por el Café El Brasilero o imaginarlo a Levrero en algún balcón de la Ciudad Vieja. Música y poesía en yunta mientras sopla el viento en la ribera del Río de La Plata que nos hermana con la sangre charrúa. 

Participación especial:

Ulises Rodríguez como locutor y contrapunto del relato.

Música de:
Hugo Fattoruso, Sale el sol.
Fernando Cabrera, Llegó el Candombe.
Interpretación de Vientos del Sur del Dúo Pareceres. 

Segundo tramo de mis periplos rolos o bogotanos. Pasa de todo: se pierde mi amigo el polaco en un abrir y cerrar de ojos por el barrio de La Candelaria. Emi y yo nos volvemos un poco locos y hasta hablamos con la policía. En el medio distingo que hay un aura felina en esta ciudad que me propone encuentros y felices coincidencias como el cruce con Sebastián, alias el gato que relata su historia. 

Participan en este capítulo:

Tomas Cárdenas, voz poética.

Sebastián Martínez Duica: Lectura de Opio en las nubes de Rafael Chaparro Madiedo y relato personal.

Manuel López Melograno en la voz del Polaco. 

Leidy Niño en voz de mujer colombiana. 

Música del comienzo: Aterciopelados, Luz Azul.