La UCO ha encontrado por fin el ‘tesoro’ de Cerdán y la punta del hilo de la corrupta financiación del PSOE.Ábalos amañaba, Cerdán cobraba, Koldo repartía y Sánchez permitía, toleraba, alentaba y autorizaba.Porque sin la presencia del marido de Begoña en la cúspide de la tentacular trama socialista, nada de esto hubiera sido posible. Ni en su casa ni en su partido.

Seguro que muchos de ustedes se acuerdan, aunque sucedió el 13 de junio de 2018, cuando este régimen infame que padecemos inició su siniestra andadura.A Maxim Huerta, al que le había caído el cargo de Ministro de Cultura como a quien le toca la Lotería, peregrinó hasta La Moncloa convocado por Pedro Sánchez y en medio de una tormenta mediática porque se había descubierto que el presentador había estado cobrando «bolos» televisivos usando como pantalla una S.L., que es lo que hacían en aquellos tiempos tertulianos y periodistas para pagar menos impuestos.

Me tenéis harto.Y no sólo porque os movéis menos que el portero del futbolín, sino porque a la mínima caéis en la desesperanza, bajáis las manos y huís en estampida del campo de batalla.Me refiero a muchos de ustedes y, en concreto y con especial acritud, a esa recua de analistas, columnistas, tertulianos y periodistas que hoy pontifican que el socialista Sánchez salió vivo del Senado, que quienes se encargaron de interrogarle en nombre de PP, VOX y UPN no tenían media hostia y que la Comisión ha sido una oportunidad perdida.

Alfonso Rojo: "¿Dónde estabas el día que estos políticos de mierda la cagaron con la DANA?"No tienen un pase, pero andan tan sobrados de caradura que encima sacan pecho.Para embarrar la cosa todavía más, coincidiendo con el primer aniversario de la DANA, que causó 234 muertos —229 en Valencia y 7 en Albacete, de los que nadie se acuerda—, el PSOE lanza un vídeo vitriólico con el título: «¿Dónde estabas el 29-O?».

Agárrense damas y caballeros que vienen curvas.Puede pasar de todo y casi nada, pero el PSOE y la cuadrilla de maleantes de Pedro Sánchez están en el alambre.Estoy seguro de que en La Moncloa nunca habían imaginado una semana tan procelosa, como la que hoy se inicia con la reunión en Perpignan de Puigdemont con la cúpula de Junts, para anunciar que se divorcian del marido de Begoña y sopesan hasta una moción de censura al alimón con el PP.

Estamos en lo de siempre: en lo de ‘cuándo echamos a este facineroso de la Moncloa’.Que viene a ser lo mismo que ‘cuándo tenemos elecciones generales’.Porque doy por supuesto, aunque la oposición lo esté haciendo fatal, que en cuanto podamos ir a las urnas y votar, le damos a Pedro Sánchez una patada en el culo sideral.

Me preguntan ustedes si estoy contento por cómo está evolucionando la situación política en España y la respuesta es un rotundo NO.Yo soy de natural optimista. Fui un niño feliz, disfruté de mi adolescencia, me acuerdo con cariño del internado y hasta en la mili, donde tantos lloraban como magdalenas, lo pasé bien.

No creo que haya habido un solo español, con dos dedos de frente y una pizca de sentido común, que no pensara en el marido de Begoña, este pasado lunes, cuando vimos a Nicolás Sarkozy ingresar en la Prisión de La Santé.El ex presidente francés, durante un lustro inquilino del Palacio del Elíseo, ingresa en la misma cárcel en la que estuvieron encerrados Dreyfus, Apollinaire, Noriega, Tapie, el asesino Landru y el terrorista Ilich Ramírez, con una condena de cinco años por financiación ilegal.

Se confirma eso de que todo lo que puede salir mal, sale mal.Si tienen dudas, pregúntenle a Pedro Sánchez.Este iba a ser el año de Franco y ha sido el de Begoña, Koldo, Cerdán, Ábalos, Leire la ‘fontanera’, el hermano músico y otros maleantes socialistas.

Es una de las preguntas recurrentes. Junto a eso, tan repetido, de si echaremos a Sánchez de La Moncloa y cuándo, algo que también me suele plantear la gente, en plena calle, es si el marido de Begoña acabará o no en la cárcel.

El de hoy ha sido día de juzgados.Yo, en los de la Plaza de Castilla, como demandante, para empapelar otra vez a un mamarracho de la Cadena SER llamado Quequé, a quien hace ya más de un año condenó la Audiencia a pagarnos 50.000 euros por lo que jurídicamente se denomina ‘intromisión ilegítima’ en mi honor.

Lo fácil, lo trillado, sería hoy lanzar un sermón pitorreándome de las desventuras del marido de Begoña, a quien el pueblo español, reunido para ver el Desfile de la Hispanidad, recibió ayer con pitos, abucheos, solicitudes de dimisión y el clásico “¡Pedro Sánchez hijo de puta!”.

Entre las grandes batallas navales de la Historia, junto a Salamina, donde los griegos aplastaron a los persas, Trafalgar, que marcó dos siglos de dominio británico en el mundo, o Midway, que fue el punto de inflexión de la Segunda Guerra Mundial en el Pacífico, está Lepanto.Ayer se cumplieron exactamente 454 años de ese glorioso 7 de octubre de 1571, cuando la flota cristiana, liderada por los españoles, desbarató a la turca, frenando en seco a los otomanos e impidiendo la expansión del islam en Occidente.

Lo más abracadabrante es que encima hemos pagado nosotros, los sufridos contribuyentes españoles, los billetes de avión de estos zánganos. Eso y el millón que costó la ocurrencia de despachar una patrullera a hacer el paripé, además de otros gastos. Hay que agradecerle a Israel que nos los ha devuelto duchados, peinados y con una indumentaria impoluta, de esa que se ponen los canteros para lavar el coche.

Hoy hay un aluvión de encuestas.Da la sensación de que el marido de Begoña maquina un adelanto electoral por sorpresa y los diarios de papel suelen elegir los lunes para abrir sus portadas con un sondeo.Si no los han visto, pásense por la web de Periodista Digital y ahí tienen todo, desde los datos al análisis.

El show de la Flotilla —una de las charlotadas más esperpénticas de los últimos tiempos— finaliza en naufragio propagandístico.Tras un mes de juerga y selfies por el Mediterráneo, Greta Thunberg, Ada Colau y compañeros se han rendido a la marina israelí. Ahora solo resta dilucidar si el viaje de vuelta en avión lo pagaremos también nosotros y si RTVE designa o no a ‘Barbie Gaza’ como presentadora de las Campanadas de Nochevieja.

A uno, que ha viajado más que las maletas de la Piquer y tiene las pelotas negras del humo de mil combates, le hubiera gustado que en España tuviéramos un político con el carisma de Kennedy, el patriotismo de De Gaulle, la tenacidad de Churchill y la sensatez de Adenauer, pero tenemos lo que tenemos y con estos bueyes hay que arar.

Seguro que me han oído más de una vez subrayar que España, como sociedad, está en un proceso de agilipollamiento. No sé si irreversible, pero sí acelerado.Este atontamiento se manifiesta en el lenguaje, en la educación, en los medios de comunicación, en las leyes y en casi todos los aspectos de la vida cotidiana.

Si han estado al loro, seguro que no se les pasó desapercibido que el pasado 20 de septiembre, en una televisión canaria, el socialista Ángel Víctor Torres —que anda a las puertas de la imputación por sus apaños con las mascarillas del COVID— propuso muy serio que se otorgue a Pedro Sánchez el próximo Premio Nobel de la Paz.Supongo que dentro de nada saltará algún majadero sugiriendo que a la exuberante Sarah Santaolalla —gran verdulera televisiva— se le asigne uno de los dos sillones vacantes en la Real Academia de la Lengua.

Hoy, en el sermón, vamos contracorriente, como casi siempre.Incluso en contra de lo que piensa y opina una parte nada desdeñable de Periodista Digital.Yo no creo que haya un genocidio en Gaza.Sostengo, por duro que suene, que el opulento y apardillado Occidente, que reconoce en cascada al Estado Palestino, está premiando a los terroristas de Hamás.