É uma pena que uma mulher tão linda, tão inteligente,

que gosta de ser livre,

que gosta de sexo,

e encara o preciosismo machista que habita em todas as mulheres,

uma pena

que seja tão fútil,

que viva a mercê de homens mais velhos

Você deixa que eles suguem toda a sua juventude,

eles nunca vão se saciar,

você só vai perceber quando sugarem até a tua inocência,

tarde demais,

você agora é um pulmão sem ar,

seios sem sustentação,

aos quarenta anos,

sem amor, sem emprego, sem rumo,

esse é o preço duma vida de ilusão,

de tudo isso que você considera o suprassumo,

você abraça todas as frivolidades,

abraça esses tórax peludos,

fazendo deles uma couraça para se proteger,

mal nota que se encerra na própria prisão;

numa síndrome de Estocolmo

você se tranca no castelo com seu “príncipe encantado”,

se encanta ao ver da janela o mar

e não vê o príncipe virando sapo,

a desventura do fim da sua vida

vai sendo costurada sorrateiramente transparente