Sur le toit de cet immeuble, je me camoufle dans l’ombre des cheminées que la lune découpe sur le sol de plaques goudronnées. Je tiens dans le creux de ma main une pilule bleue, sans hésiter, je la dépose sur ma langue et déglutis aussitôt. Elle a un goût amer, sa descente dans mon œsophage est douloureuse ; je baisse le bas de ma cagoule au-dessous du menton, ma combinaison en lycra galbe les muscles de mon corps, même si, à mon âge, certains se sont perdus sous quelques épaisseurs de graisse. Je ne suis ni Superman, ni Dardeville, ce soir, je suis le Fantôme et la pilule bleue agit déjà, je bande comme un Turc.